Осень тихо бредёт тротуарами.
Дождь касается жёстких рук.
Ветер хлопает старыми ставнями,
уронив в них щемящий звук.
Укрываясь листвой ритуальной,
засыпает промокшая твердь.
Птицы чаще сбиваются в стаи,
чтоб из гнёзд по утру улететь.
Так и души белыми птицами
за пределом остывших вод
бесконечностью, вереницами
Синим небом уходят в исход.
Художник Юлия Бункевич.
***
© Copyright: Елена Белолипцева, 2025
Свидетельство о публикации №125090302845
Свидетельство о публикации №125090302845
Рецензии