Я не поэт Цикл Цукини

Экспромт-самости,

И.Цукини,
Е.Вет

                Почерк летящий, размашистый, острый,
                Голос суровый, холодный от плит,
                Шарфик на горле, тонкий и пёстрый,
                Воздух насыщен, лампа не спит.

Всегда твердил, я не поэт.
Где критерий  п о э т а ?
Нога на педали — велосипед
Чертит колёсами автопортрет:
Рамочка и букетик.

Каждый в отдельности — знатный цветок,
Рамочка сделана щедро.
Но лишь собиратели знают толк,
Что сотрясает недра.

Взглядом скользнул, и скривился рот,
Точно болотной клюквы:
 — Этот уж точно Дон Кихот.
 — Донки Хот?
Значимость каждой буквы.

Рту прикажи'те на место встать.
Носом на мельницы. Сми-и-рно!
С букета Мигеля срываю опять
Я лепесточек. Лирный.

Силу свободных ветров полюбив,
Летит лепесток сомнений.
Солнышко светит, день суетлив,
Угль и зрачок — отражений,

Витрин, мыслимых поединков...
Каждый поэт не только строптив,
С личиной-пружиной, начинкой.