Не долетел, не добежал его звонок,
Не докричал, не дописал руки рывок.
Он не успел, он не нажал на тот курок.
И не пришел, и не пришел его уж срок.
Он так любил весну, любил в душе апрель,
Он ненавидел грязь природы и души.
Он слушал бой колоколов и птичью трель,
Он так спешил дожить, но так и не дожил.
Оставил он свои мечты, оставил дом,
Он не добрался до минуты полчаса,
И жизнь казалась ему долгим, вечным сном,
Но доверять судьбе так слепо нам нельзя.
И вот опять уже весна. И вновь апрель,
А на пороге тот же след его сапог,
И снова звон колоколов, и снова трель,
Но нет его. Но он счастливым стать не смог.
И тишина его берез над головой
Поговорит теперь о нем уже не с ним.
Он так любил эту весну. Ушел весной.
И чья вина, что был один… и стал один?
Чья вина?
© Copyright: Мария Сладкова, 2025
Свидетельство о публикации №125090300244
Свидетельство о публикации №125090300244
Рецензии