Моя пастораль

Проснулся розовый восток.
Ленивый кот, меняя бок,
сопит в постели.
Пастелью
пишет покрова художник-осень.
Тяжёл и росен
сентябрь по чернеди бредёт.
Два белых лебедя в пруду
плетут узоры.
И вздоры
неспешно прячутся за ночь.
И суть припрятанных стихов,
и слов-противоречий,
ненужной встречи,
уносит ветер-листобой.
Иду отавой молодой.
Иду некошеной травой
в, давно зовущие, леса.
Заря, что красная лиса,
хвостом махнула.
Луна за облаком ночным
зевнула.
Вдали, за плавнями река шумит лениво,
игриво кудри теребя, взгрустнувшей иве.
Сижу у ельника в гостях,
в зелёной неге,
где воздух травами пропах.
И нежность,
уже разбуженной тайги, волнует душу.
И ждёшь, и хочется кричать, и слушать
далёкий чей-то пересвист,
как в летнем парке добрый твист.
И пить редеющий туман,
засыпав ягоды в карман,
ходить низиной.
В ладонях рыжики носить,
забыв корзину.
Добро и мило
так и быть,
любить, что было
и дано:
и лес,
и в кружеве окно
родного дома,
и стог соломы
во дворе
не малый.
И крик гортанный на заре,
летящих в небе журавлей,
и песни родины моей
на Северных Увалах.