Чернильное сердце

На белом листе, как на поле пустом,
Рождаются рифмы под стуки дождя.
Ты пишешь о главном, о вечном, о том,
Что в сердце хранится, покой не найдя.

Твои акварели из слов и из снов
Рисуют пейзажи забытых аллей.
Ты ловишь мгновенья, не зная оков,
И делаешь мир этот чуточку злей,
А может, добрее, а может, мудрей,
Никто не узнает конечный ответ.
Ты просто колдуешь над жизнью своей,
Талантливый, искренний, хрупкий поэт.

Не нужно наград и напыщенных фраз,
Не ищешь ты славы в потоках молвы.
Ты просто живёшь для себя, не для нас,
Вплетая свой голос в дыханье травы.
И пусть этот мир иногда одинок,
И пусть иногда на душе тяжело,
Но каждая рифма — как новый глоток,
Что дарит надежду и веру в тепло.

Чернильное сердце так преданно бьётся,
Рождая на свет свой особенный стих.
И в нём чья-то радость и грусть отзовётся,
В нём шёпот вселенной для нас, для двоих.
Оно не боится ни бурь, ни метелей,
Оно просто пишет, пока есть рассвет.
И в этой волшебной, простой канители
Ты нам оставляешь свой огненный след.