Лучше нету время для поэтов,
Чем осенних дней слепая грязь.
Говорят во множестве сюжетов,
Люди в окна по утру смотрясь.
Желтый лист, багровые закаты,
Напиши им красочный сонет.
Простудившись сотню раз когда то,
На полах оставив мокрый след.
Расскажи доподлинно и смело,
Чем живёт продрогшее село.
Это ваших рук поэтов дело,
Чтоб до самых кишек проняло!
Чтобы било в нос раскисшей глиной,
Чернозём чтоб долго от сапог.
Всезенной, чтоб вам всем, резиной,
Я в поля легко проехать смог.
Иль к примеру маленький грибочек,
Что в холодных росах ждёт лося.
Костерочек - можно костерочек,
Что в дымах сырых не занялся...
Ну а мы запрятав ноги в пледы,
Вас прочтём с малиной и зонтом.
Напишите осень нам, поэты,
А штаны просушите потом...
Напишите осень нам, поэты...
© Copyright: Андрей Кочкарёв, 2025
Свидетельство о публикации №125090301235
Свидетельство о публикации №125090301235
Рецензии