Мир пересоздан, перепрозван тиром,
ночь плавится, горит иконостас,
и ниточка, связующая нас,
тончает и становится пунктиром.
Стремления — лишь векторы крушений,
бескровны и безропотны слова,
души лампадка теплится едва,
прицельна тьма, пристреляны мишени,
ломают крылья ангелы и птицы,
и не оплот — несущая стена,
а небесам, что потакали нам,
предписано бесследно раствориться.
В разлом понятий за порогом боли
срывается, от пламени бела,
звезда-ведунья, та, что нас вела
по всем вселенским тропам за собою…
На редкостное зрелище запала,
таращится на этот зведопад
очередная смерть из-под завалов,
дни — грузом триста и кровят, кровят
двухсотый дом, израненное лето
и сводки дней берут нас на «слабо»,
но Млечный Путь на небе турникетом,
чтоб белый свет не вытек, не дай Бог.
перепрошивка
© Copyright: Ирина Юрчук, 2025
Свидетельство о публикации №125090207193
Свидетельство о публикации №125090207193
Рецензии