Я был от поэзии также далёк,
Как жаба от белого лебедя.
Ну вот как-то рифмами я занемог
Стихами стал как бы беременный.
Пишу в них я в общем о разной фигне
Как греет весна обжигательно,
Клокочет как что-то, бушуя во мне
И как я люблю обстоятельно
О том, как прекрасно под гадким дождём,
Как клёво в дороге и скучно,
О всём о хорошем, о всём о плохом,
Нет тем, что писать не сподручно.
Я этот сумбур за стихи выдаю,
И мне за них даже не стыдно.
Единственно, врать не особо люблю,
Но можно соврать, коль не видно.
Знакомый поэт-профи как-то спросил:
— Ты книг не читал поэтических?
А я со стыдом спрятав взгяд, приуныл...
— Вопрос твой, увы, риторический.
Мне книг о стихах неохота читать,
Над умными книжками кисну.
Продолжу стихи только так сочинять,
Как чувствую сам я и мыслю.
02.09.25 Нёшато Бельгия
Признание дилетанта
© Copyright: Дмитрий Саухин, 2025
Свидетельство о публикации №125090207103
Свидетельство о публикации №125090207103
Рецензии