Мы эту жизнь придумали зазря

Рассветный холод лёг на спящие дома,
И воздух пахнет пылью и дождём.
Ты собираешь в сумку тишину сама,
Как будто мы друг друга и не ждём.
Твои движенья — танец призрачных теней,
Скользишь по комнате, боясь нарушить сон.
Но я не сплю, я просто стал немного злей
На этот мир, что так безжалостно умён.

Зачем всю ночь, вплетая пальцы в седину,
Ты говорила о несбыточной весне?
Зачем клялась развеять эту тишину
И вечно видеть только мой портрет во сне?
Ведь каждый шёпот твой, и каждый робкий вздох —
Лишь угольки, что догорели до утра.
Я этим пеплом отболел, оглох и высох,
И знаю цену твоего «люблю» вчера.

И снова жребий брошен на алтарь...
Что нам с того?
Мы не изменим этот календарь,
Где всё мертво.
Нас разрывает время пополам,
На «до» и «нет».
Тебя — к чужим, несбыточным мирам,
Меня — вослед...
Вослед холодному дыханью декабря.
Что нам с того?
Мы эту жизнь придумали зазря.

Не опускай заплаканные веки,
Взгляни на свет, что зажигает этажи.
Мы в этой драме просто человеки,
И слёзы — это соль твоей большой души.
Не прячь лицо, не бойся этой боли,
Она честнее всех придуманных речей.
Мы оба пленники одной и той же воли,
Что гасит пламя самых яростных свечей.

Я не запру замок, не опущу засов.
Ключи на столике. Ты знаешь, где их взять.
Моя душа — приют для сотен голосов,
Но лишь твой шёпот заставляет замолчать.
И эта дверь — не выход и не вход,
А лишь черта, где обрывается тропа.
За ней — твой новый, безнадёжный год.
А здесь — моя безмолвная толпа...

И снова жребий брошен на алтарь...
Что нам с того?
Мы не изменим этот календарь,
Где всё мертво.
Нас разрывает время пополам,
На «до» и «нет».
Тебя — к чужим, несбыточным мирам,
Меня — вослед...
Вослед холодному дыханью декабря.
Что нам с того?
Мы эту жизнь придумали зазря.