Не верится уже, но здравствуй, осень.
Я, взяв перо, опять стремлюсь к Нему.
Я, знаешь, вижу чувственную проседь,
Как в гладь зеркальную, невольно, загляну.
Я вижу взгляд, потухший безнадежно.
В произнесении остывшем, именном,
Я вижу свои губы. Боль - одежда,
Даримая мне жизнью под стеклом.
Я вижу силуэт, за мной, сквозь годы,
Прошедший и носимый в сердце лишь.
А плоти нет... И с нею нет свободы.
Родная осень, что же ты молчишь?
Здравствуй, осень...
© Copyright: Ирина Зильбер, 2025
Свидетельство о публикации №125090206370
Свидетельство о публикации №125090206370
Рецензии