Среда, число, неважно, что там...
Гудит над головой, как шмель в окне,
Начальник мой с очередным упреком
И вязнет глас его в осенней тишине.
Его слова, как капли по челу,
То просит мягко, то требует поклона
Такого больше не хочу...
Но выбор невелик, я занимаю оборону.
Работаю с усердием и страхом,
Киваю, жду пяти часов.
Ведь чтобы жизнь была как сахар,
Приходится играть по правилам весов.
Там на одной из чаш — терпенье,
С другой — остаток до седин.
И был же отпуск, просто сновиденье,
Недели, где с природой ты един.
Потом обратно...
По вечерам тоска
сверлит нутро. И мысль стократно
бьёт в стенку черепного тупика.
Тупик
© Copyright: Александр Курлянский, 2025
Свидетельство о публикации №125090205820
Свидетельство о публикации №125090205820
Рецензии