что на руках твоих, пряха? кровь?
я её сотру алым месивом с губ,
расплескаю морем по рукавам —
прямо как на излюбленный манер и страх.
в конце концов
о чём молчишь, заканчивая ткать полотно?
придай же огласке ячменный корень,
бросай скорее кубок, наполненный вином, на стол —
вырой яму размером с каменное дно
и беги, покуда Навь не обглодала душу,
не оборачиваясь на шум
и крики множественного эха за углом.
в той подворотне
сны нещадные сломили горе,
стали ликом ошибок и неисправностей сети из волн,
а мы — их памятниками и грехом;
они дико глядят исподлобья полумесяцем брани,
а в пулях — остатки пыли и переплавленного свинца.
разыщи меня в тихой глуши.
расплещи же виною, нападкой на снегу
кровью адовой
и запри меня
ты
на мели.
к пряхе
© Copyright: Валя Ланцова, 2025
Свидетельство о публикации №125090200517
Свидетельство о публикации №125090200517
Рецензии