В защиту адюльтера Джулии Копус

Мы не влюбляемся: она поднимается сквозь нас
подобно тому как делает иногда музыка –
будь то симфония или баллада –
цвета сепии,
как чай, что окрашивает, пока ползет вверх по
тонким трубочкам-трещинам внутри
сахарного кубика рядом с кружкой.
Да, любовь такая: как раз тогда, когда мы меньше всего
нуждаемся или ожидаем её,
часть нас погружается в неё
по случайности или неудаче, и она просачивается
сквозь капилляры, она липнет на камеры сердца,
к предсердиям и желудочкам. Мы
жертвы, говорим мы: просто сосуды,
пьющие ванильный аромат
кожи одного человека, свет
голубых глаз другого, искусно
оттенённый бистром. И какой бы
ущерб не был причинён, не нас
за него винить: любовь это диктатор,
и не приемлет отказа.
Иногда нам почти удаётся
убедить себя в этом.






In Defence of Adultery
© 2003, Julia Copus

We don’t fall in love: it rises through us
the way that certain music does –
whether a symphony or ballad –
and it is sepia-coloured,
like spilt tea that inches up
the tiny tube-like gaps inside
a cube of sugar lying by a cup.
Yes, love’s like that: just when we least
needed or expected it
a part of us dips into it
by chance or mishap and it seeps
through our capillaries, it clings
inside the chambers of the heart.
We’re victims, we say: mere vessels,
drinking the vanilla scent
of this one’s skin, the lustre
of another’s eyes so skilfully
darkened with bistre. And whatever
damage might result we’re not
to blame for it: love is an autocrat
and won’t be disobeyed.
Sometimes we manage
to convince ourselves of that.