Где роются траншеи...

В эпоху мёртвых душ и ипотеки,
обменников и тысячи аптек,
Кричать охота: - Где вы Человеки?
Исчез, как вид, духовный Человек.
И вроде бы по воскресеньям храмы,
заполнены и молится народ,
но разве нынче многодетны мамы,
и часто ли проходит Крестный Ход?
И только там, где роются траншеи,
и блиндажи вросли в полях, как пни,
блестят цепочки и кресты на шеях,
не данью моде, Ангелам сродни.
Под свистом пуль, над возгласом: - Прикрою!
Молитва. Не слова, а дух и свет,
Бог силу даст и выведет из боя,
на все вопросы, позже даст ответ.
И снова ярко зацветут тюльпаны,
напьётся небо чистой синевы,
и лишь на теле ноющие раны,
и запах пулей скошенной травы,
напомнит тем, зашившим страх в кисеты,
на штурмы поднимавшим в бой тела,
что вера Православная - про ЭТО,
когда молитва - два твоих крыла.
Когда судьба, идущая по краю,
дорогу к небу помнит наизусть,
и выведет из боя душу к раю,
пусть и не в белых одеяньях, пусть.
А у других дела идут отлично,
работа, дом, стабильность и покой,
но кто стоял стеной у приграничья,
и с неба крестят Русь своей рукой.