Магическая поэзия

Я больше не проснусь этим летом,
но ты все равно засыпай.
Во снах наткнись на рисунки детства, которым слишком много лет.
Непонятно, почему мы были счастливы из-за кошачьего мурлыканья, из-за игральных карт.
Жаль, что на моем плече
ещё долго не заснет кудрявая лесная нимфа.
Нам не вернуть тот момент и мокрые крендели с тростниковым сахаром.

Меня не окутывает землянично-травяной парфюм.
Я не засыпаю под смех и крики, борматание страшных фильмов.
Не не замечаю, если скрипучую дверь вновь отворили.
Ещё пару мгновений назад
Было счастье
Так крепко спать!

Прощай, последняя летняя ночь!
Черничный залив, как краска.
Из вишневых косточек в мелком мешочке из бархата.
Небо — дождливый белый лист.
И миг, в котором ты шепчешь, что мы нарисованы.
Что за ерунда?
Кто вообще так говорит,
особенно в пять утра?

Но ты сделай темную ночь разноцветной,
как жевачка, что запуталась в моих волосах.
Сегодня, как никогда, хочется наслаждаться летом, хоть оно и стало прохладным,
и возвращаться к жизни из-за запаха арома фломастеров.

Стало так легко, оттого так сильно захотелось заплакать.
Или выпить бутылёк мыльных пузырей.
Или объесться зубной пастой.
Сесть в одиночестве на рандомную лавку и грязными руками хрустеть чипсы с креветкой
и облизывать пальцы.

Задуматься о том, чтобы подобрать бычок,
но мне не хочется подхватить заразу,
тем более от незнакомого деда.
Хочется поднять саму себя на смех.

Ты ведь знаешь, что всё пройдет:
и печаль, и радость,
и лягушки, и ёжики,
дырявые сушки и перезаваренный черный чай.
Самые простые вещи, о которых хотелось слагать магическую поэзию.
Всё закончится,
чтобы запахом клубничной жвачки Повториться.
Опять.