Мужики у подъезда

Эстеты от поэзии с укором,
Чрез «фи», надменно, нарисованные брови
Подвинут к носу в правоте бесспорной
Брезгливости ко чернословию…

К моим бесчисленным кощунственным попыткам
Воспеть не что-то, что возвышенно и свято,
Скажи, поэт какой стремится тыкать
Изнанкой бытовухи переклятой?!

Или банальщиной, ну для чего, скажите,
Нам эти серости обычной скучной жизни,
Которые почти уже не видим
Зрачком замыленным чрез сито укоризны?

Ведь, как красиво восторгаться Русью:
Ветром могущественным, что незримо дует,
За эфемерные ж мотивы не берусь я,
Та Русь вокруг меня, её пою я!

Её ж люблю не платонической любовью,
А детородной, что чрез труд ведёт к истоме,
Где для поэта открывается раздолье
И где любой Иван Бездомный всё же дома!

Какую тему мне сегодня бы затронуть…
Любую можно, мне в «поэзии» не тесно,
Границы сузив до того, где вырос дома,
Я напишу о мужиках возле подъезда…

Как каждым утром ранним в школу брёл я,
Весною светлой и зимой суровой,
Уже стоял «отряд» на вечном стрёме,
Заняв ступени там где вход в мусоропровод.

Один с огромной не расчёсанной собакой,
Другой «диджей», что дворником таперча,
Третий Валера – рокер волосатый,
Все не щадят свою больную печень…

Не помню я, чтоб матерились вовсе
Или мешали криками кому-то,
Такая жизнь, порой ломает взрослых,
То понимание присутствовало будто…

Их нет давно, площадка их пустует,
Тех безобидных местных безотказных,
Лишь, ветер изредка туда надует
Нам матерящейся набеглой пьяной мрази.

А те же – искренние, пусть не без изъяна,
Помочь готовые легко и безвозмездно
(Не Русью ль были скрытой или явной?)
Растаяли в закате у подъезда…