О мудрецах

Начну рассказ с несчастного конца.
Когда земля укрыла мудреца,
Все упивались горечью утраты,
Сердца сжигала пламенность речей,
И мутная заплаканность очей,
И второпях заученные даты.

Но это только горестный конец…
А что вчера, когда был жив мудрец?
Его наверно на руках носили?
Но нет — вчера его никто не знал,
Никто не верил в то, что он сказал,
А имя его вскользь произносили.

Над ним смеялись умные мужи,
Его пытались уличить во лжи
И уронить с вершины на подножье,
Его лишали хлеба и вина,
Но боже мой, его ли в том вина,
Что многим пониманье невозможно.

Теперь он мёртв и саваном накрыт -
Не дух, не плоть, не голоден, не сыт
И не опасен, даже не крамолен.
Лежит обласкан теми же людьми,
Что прежде били словом и плетьми…
Теперь он ими истово отмолен.

И так всегда — и прежде, и потом;
Пророка нет в отечестве своём -
Ни в облаках, ни в море, ни на суше.
Всегда и всюду, и в любой стране
Любая мудрость ценится вдвойне,
Когда мудрец подарит Богу душу.