Пощёчиной прищучили,
сказали, что я шут,
что я смешное чучело,
что я не то пишу.
Обидой расшевелено,
свербило и скребло
тщеславие похмельное.
И Сашу понесло:
немилосердно мучаю
многострадальный ритм.
Великого, могучего
мне мало - жгу санскрит!
Свирепая и мощная,
пошатываясь в такт,
намёки междустрочные
швыряю невпопад!
Шальная рифма - шумная,
скворчит, как сто шакшук.
Лошадкой полоумною
на ёлочке вешу.
Хочу писать, как взрослая,
но шепелявлю чуть.
Блуждаю между соснами
и шишечки топчу.
Неровно сшита, скроена
наотмашь, кое-как,
зажата и пришпорена,
воспета в "ша" и "ка"
шершавая поэзия -
несовершенный стих.
Шустрила на ликбезе я,
а нынче гонор стих.
Вот чёрт, не получается!
И были правы все.
Придётся долго чалиться
На чёрной полосе.
Саша Ушакова, 2.09.2025
Понесло
© Copyright: Александра Александровна Ушакова, 2025
Свидетельство о публикации №125090200329
Свидетельство о публикации №125090200329
Рецензии