***
...Тишина, но не ты...
На испившем туман берегу.
От твоей немоты
не осталось ни капли. Холсты ли
дни твоей пустоты, твои звёзды в вечернем снегу?
Облетели. Оттаяли. Перемололись. Остыли.
Ты касаешься трав, что взойдут лишь спустя сотню вьюг.
И с ночных переправ ты пытаешься вывести лодки.
И чарующий праздник плодов, и томящийся луг —
что отдашь им, беспомощный, сбившийся, кроткий?
...Тишина, словно крик... Пламя жизни, но кто же ты в нём?
Не пора ли — дыхание? лик? Быть живым не пора ли?
За последним огнём, как за первым тревожным огнём
уплывающих атомов вьюга в небесной спирали.
Тишина... Пустота... Оглушая твои острова.
Нежных глаз немота недоступно раскроет картину.
Искуплённая, горб ледяной пробивает трава.
И ты нищ. И ты нем. И ты шепчешь: — Смогу. ...Воедино.
Тишина, но не ты... На испившем туман берегу...
© Copyright: Виктор Ляпин, 2025
Свидетельство о публикации №125090200274
Свидетельство о публикации №125090200274
Рецензии