Ты прошлый век, забытый календарь,
Где дни крестом зачёркнуты давно.
Букашка, заключённая в янтарь.
Ты в уксус превращённое вино.
Ты горечь на губах от лживых слов,
Ползёшь по венам мёртвою водой.
Ты стылый ветер зимних холодов,
Грозящий заплутавшему бедой.
Ты пуля, расколовшая висок,
Что пущена недрогнувшей рукой.
Немой укор в записке между строк.
Кошмарный сон, укравший мой покой.
Судьба и доля? Глупо и смешно.
Ты был бедой, оскалом высших сил.
Плохое чёрно-белое кино.
Но время шло, и Бог меня простил.
Простил
© Copyright: Тая Кирова, 2025
Свидетельство о публикации №125090201544
Свидетельство о публикации №125090201544
Рецензии