Предосенним хмурым утром,
На дорожке жёлтые листы.
Спросонья в сознанье мутном
Нет ни грамма жизни суеты.
Встать, идти в бурлящий дня котёл...
Что перст судьбы ещё наплёл?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.