Вижу ползут мимо рощи дымки,
Ветер братается робко.
На берегу полусонной реки
Криво размотана тропка.
Цвет схож на глину, но всё же она
Манит каким-то настроем.
Каждая пядь у ней в жизни вольна,
Дышит хмельным травостоем.
Нрав её воображенья сильней,
Любит поющее лето.
Где же конец и начало у ней?
Нет абсолютно ответа.
Стёжка ведёт в стародедовский храм,
Местность пропитана звоном.
Симпатизирует времечко там
Традиционным канонам.
Тропка
© Copyright: Владимир Мошонкин, 2025
Свидетельство о публикации №125090201266
Свидетельство о публикации №125090201266
Рецензии