А на завтра была осень...

А на завтра была осень. Не та, что с багряным пожаром
Листьев, что рвутся из рук, как забытая страсть.
И не та, что с туманом, что стелется серым гипюром,
Застилая глаза, не давая ни вздохнуть, ни упасть.

А другая. С прохладой, что впилась в запястья несмело,
С тишиной, что густела, как мёд, разливаясь по дням.
И с предчувствием долгим, что где-то душа обгорела,
И теперь лишь зола, что летит по ветрам, по полям.

Небо стало прозрачней. Как будто-то бы сняли вуаль.
И деревья стояли, как старые, мудрые люди.
И казалось, что время – лишь долгая, грустная даль,
Где мы ищем себя, но находим лишь тени, что блудят.

И в воздухе пахло дождем, что ещё не пролился,
Но уже обещал, что смоет всю пыль с наших душ.
И хотелось молчать, и хотелось, чтоб кто-то, как я, влюбился
В эту тихую грусть, в этот шёпот осенних суш.

А на завтра была осень... И сердце, как птица, застыло,
Ожидая чего-то, чего не могло угадать.
И казалось, что жизнь – лишь мгновенье, всё прошло, прожито...всё уже было,
Но в душе оживало предчувствие новых дней золотых...Эх, хорошо...
                .....Благо-дать...