А почему поэты умирают

А почему поэты умирают?
Это загадка с очень давних пор.
Одни из окон птицей улетают,
Другие судорожно дергают затвор.

Быть может, им дана судьба такая?
Но этих судеб не пересчитать.
Они находят, может, умирая,
То что искали или думали искать?

Они кончают жизни очень рано,
Казалось, им бы жить ещё и жить.
Неужто так сильна была их рана,
Что смысла, вовсе, не было лечить?

И ни в любви, ни в отдыхе, ни в счастье
Они не находили свой уют.
И все твердили, будто в одночасье,
Что творчество - последний их приют.

А жизнь — фортепиано - 
Белая, чёрная полоса… 
Я их читаю, пьяный, 
Мне чудятся их голоса. 

И берёза, и гитара — 
От Есенина до Высоцкого… 
И тропинки, и тротуары — 
От Бальмонта до Маяковского…

На остриё ножа сердца ложились,
Коль пал поэт - он был вооружен
Чтоб в этом мире за себя схватились,
А может, слабым был не мир, а он.

А я стихи писать недавно начал,
Напевную балладу затянул.
Ну что же, пожелайте мне удачи,
Вот интересно, сколько протяну.