Ты прошептал святые строчки.
Былое вспомнив, пригубил,
нательный крестик на цепочке,
что на груди своей хранил.
И правым делом вдохновлённый,
ушёл в ,,Поток,, ,осознавая,
что где-то разум воспалённый,
зовёт и ждёт, не угасая.
И по железу продвигаясь,
стирая метры под собой,
на мощь и веру опираясь,
ты нёс свободу и покой.
Туда где пепел сбился в дюны.
И где в дыму гуляет боль.
Где нервы стянуты как струны,
как будто в рану сыпят соль.
Туда где ждут, роняя слёзы.
И где в расколотой тиши
осколком выбит из берёзы
клочок измученной души.
Ты прошептал ,,Мы скоро будем,,.
И заиграет яркий свет.
И нашу боль мы не забудем,
дадим карающий ответ.
Ушёл в, ,Поток, ,
© Copyright: Михаил Фиронов, 2025
Свидетельство о публикации №125090106962
Свидетельство о публикации №125090106962
Рецензии