По ночам говорят поезда.
Я не плакал. Я просто немой.
Просто скука, и с ней — беда.
Здесь всё ровно. Здесь люди просты.
Улыбаются. Делают вид.
Я их слышу, но между черты,
Словно пленка. Сквозит и скрипит.
Я не в ссоре. Я просто ушёл.
Без истерик, без фраз, без причин.
Просто сердце сжалось — и всё,
Как тетрадь, где забыты сны.
Там остались дороги, как боль,
Перекрёстки, где глох мой ответ.
И подъезды, где пахло зимой,
И знакомый до дрожи свет.
Я бы, может, и мог не писать,
Не коптить пальцы до утра,
Но ведь память — как грех, как печать.
Заболел — и лекарства нет.
Иногда, между фраз и витрин,
Я ловлю на себе — тоску.
Не смотри. Я не стал другим.
Я, как был, так стою в снегу.
Вокзал за стеной
© Copyright: Арчибальд Эйдельштейн, 2025
Свидетельство о публикации №125090106727
Свидетельство о публикации №125090106727
Рецензии