Зашло ко мне второе я.
Зашло по-дружески, без стука.
Уставший взгляд, в карманах руки.
Я видел, что расстроен я.
Присев, как турок, на диван,
я час сидел без перемены;
сидел, рассматривая стену,
но я-то знал — я не был пьян.
Понятно было и без слов,
что в мыслях крутится работа.
Контора пишет. С кем ты? Кто ты?
От всех закрылся на засов.
О чём тут станешь говорить?
Да я, признаться, не психолог.
И тот, другой, не суетолог.
Где наша грань? Где наша нить?
Мне он нисколько не мешал.
И хорошо, и слава богу —
своя у каждого дорога,
но почему его мне жаль?
И он участливо молчал.
Часть слов, подобно бумерангам,
металась, требуя огранки,
а часть сгорала, как свеча.
Прощаясь, я был светел, тих
и даже чуточку беспечен.
В дверях сказал: «Ещё не вечер.
Прочтёшь мне завтра новый стих?»
Второе я
© Copyright: Владимир Ворожба, 2025
Свидетельство о публикации №125090105535
Свидетельство о публикации №125090105535
Рецензии