Его ботинки износились, и мокли ноги в дождь и снег.
Дни как торпеды проносились. Старел и чахнул человек.
Все вечные загадки света он как орехи раскусил,
в последний день любого лета он замыкался и грустил.
Утро за утром, ночь за ночью, порядок скучно безупречный;
земля и небо в белых клочьях — земля зимой, а небо вечно.
И хоть подскакивай на месте, хоть режь глазами неба свод,
в мгновенном для вселенной жесте всё-всё когда-нибудь пройдет.
Любил, боялся, ненавидел — не сохраняемый отчет,
а то, что мир почти не видел, не включено в финальный счёт.
Его нет в списках важных, мудрых. И в летописях тоже нет.
Он может не проснуться утром, но вечером в Большом балет.
Балет
© Copyright: Гарри Боро, 2025
Свидетельство о публикации №125090105195
Свидетельство о публикации №125090105195
Рецензии