Сентябрь жаркий как июль, привычно-давний,
Бросает, лету вопреки, листву — на камни.
Барашки белых облаков — не счесть, как много.
Луч солнца падает в Оку, улыбкой Бога.
Пройду по берегу реки, где все эпохи,
Как нищий странник, соберу стихи — по крохе.
Наполнюсь звуком тишины и птичьим пеньем,
Неспешно уходящим днём и вдохновеньем.
Здесь по-особому течет вино и время,
И небу подставляет дуб седое темя.
Здесь, в детство снова возвратясь, читаю сыну,
Пока что Агнию Барто, а не Марину…
В домишко синий и простой, достойно-скромный,
Я к Паустовскому зайду, в его узорный,
Неповторимо-дивный мир — добра и лада,
После московской суеты мне это… надо!
А в центре церковь и Ильич стоят в рядочек,
И мамы водят на фонтан сынков и дочек.
Составит вереница дней цветные бусы.
Я обязательно вернусь, моя Таруса.
...
Фото картины с сайта http://limanchik.ru/liman/1246544
Моя Таруса
© Copyright: Елена Вишнёвая, 2025
Свидетельство о публикации №125090105192
Свидетельство о публикации №125090105192
Рецензии