Нет пенья птиц.
Лес засыпает,
стоит, какой-то
не живой.
Туман в низинах
скучно тает,
прикрыв безмолвие
собой.
Здесь чем-то
безысходным веет:
не ждёт уже
тепла трава.
По доброте,
других жалея,
готовит мягкую
кровать.
Нет-нет да тронет
ветер кроны,
на землю бросит
горсть листвы,
сквозь бедноту
лесного крова,
с небес добавив
синевы.
И как-то вдруг
в пейзаж картины,
Творца всего
и вся рука,
прервав осеннюю
рутину,
рисует –
домик лесника.
И сразу – жизнь!
Кипит подворье.
Тут ощущаем
бег минут.
Не сказка тут,
не Лукоморье –
тут люди
русские живут.
Тут угостят
напитком мятным.
Он – не хмельной,
а я – хмельной.
…Не та здесь жизнь,
но мне понятно…
Ведь я – условно –
городской.
Домик лесника
© Copyright: Виктор Гвоздев, 2025
Свидетельство о публикации №125090105153
Свидетельство о публикации №125090105153
Рецензии