***

В воздухе пахнет торфом,
осенью
и тревогой.
Мне ничего не нужно — сесть на велосипед
и укатить туда,
куда заведет дорога.
Мне ничего не нужно.
Больше меня здесь нет.

Я устремляюсь к рекам, к пашням, к озёрам, пальмам,
может, не к ним, а к льдинам, главное — я бегу
прочь от холодной спальни, слёз на полу и в ванне,
встретимся мы, быть может, где-то на берегу озера, океана, но не в морской пучине, не в безутешном горе, не в голубой тоске, чтобы крутить педали, мне не нужны причины — есть только я и ветер, а впереди — шоссе.

В воздухе пахнет торфом, значит горят болота — мне ничего не нужно, если я вновь в седле; что там за день недели — вторник или суббота — полностью безразлично, не беспокойте впредь, я набираю скорость — 30, местами 40, часто по бездорожью, редко — и на плече, но проезжая город, не заезжаю в город, лучше заехать в поле, вымыть лицо в ручье.

Так пролетает лето — тысячи километров: весело и бесцельно, в лайкре или в джинсе. Перегоняя ветер, или же в схватке с ветром, прямо по солнцепёку или назло грозе.  Мне ничего не нужно, я на велосипеде, в позе сутулой псины, взявшись за низ руля,
вы на нее смотрите — снова куда-то едет, едет и едет, едет — в общем-то, от себя. Или к себе — кто знает, выясним, но попозже, я устремляюсь к соснам, к станции, на залив, мне ничего не нужно, горсть мармелада, может?

Я на велосипеде еду на край Земли.