Остро въелся запах гнили,
В памяти лежачий труп.
Лучше бы их все забыли,
Но мне дали лишь тулуп.
Я посажу на стул отца,
Затем ему же в руки дочь.
Тулупом укрою мертвеца,
Похожи на живых точь в точь.
Все струпья под одеждой,
Но окутал всё собою запах.
"Я не должен!"
Кричу себе в припадках.
"Но тебе же нравятся холодные тела,
Как они разлагаются,
Как они населяют все села."
Он это не я!
СЛЫШИШЬ!
ОН ЭТО НЕ Я!
*В конце записи, он сделал вспышку,
Пост-мортем был готов.
Его ли воля, убить мужчину и малышку,
Но пост-мортем УЖЕ готов.*
Post-Mortem
© Copyright: Лорд Мотыльков, 2025
Свидетельство о публикации №125090103809
Свидетельство о публикации №125090103809
Рецензии