Ильмень

Один из последних дней августа,
дождливый, занудный, серый.
От бесконечности километров трассы резко сворачиваешь налево.
На кочках подтрясывает немножко,
и вроде внедорожник, а всё равно едешь, крадучись, осторожно.
Тропинка виляет влево-вправо,
эдакая пьяная дорожка.
Паркуешься против всех правил,
а под ногами мелкий гравий и асфальтовая крошка
сменяются крупной галькой.
Над головой припадочно орут чайки,
в ушах слышишь, как сердце клокочет и к птицам рвётся, парить.
А ты, дура, боишься, что оно не вернётся,
и пока ещё держишь насильно в груди.

Поворачиваешь чуть левее, и вот оно - огромное, бескрайнее синее полотно.
Ветер упрямых белых барашков гонит по кромке,
а ты стоишь в сторонке, и ни о чём не думаешь,
просто глубоко дышишь, боясь спугнуть это счастье,
каждую секунду каждой клеточкой себя становясь его частью.

Старая лодка лежит на берегу,  молчат уключины,
лежат внутри мокрые сети.
А ты бредёшь своим путём, жизнью навьюченный,
вдруг видишь безбрежное озеро,
и внезапно становишься самым счастливым человеком на свете.