Кабацкая

Я к стойке дубовой прирос,
Пропился, пропал, пропадаю...
Вон счастье мое понеслось
На тройке с метельною далью.

Умчалось в поля, в перелески,
В сугробы с морозною синью...
И душу секут только всплески
Копыт по хрустальной пустыни.

Сквозь вьюгу огни полыхают,
От них днём и ночью тепло...
Бубенцы в метели рыдают
О том, что всё в мире прошло.

И только упряжка лихая
И ночью звенит и поет...
А ты, моя грусть удалая,
Тоскуешь всю ночь напролёт!

А ты, моя грусть удалая,
Тоскуешь всю ночь напролёт!


Рецензии