Один художник рисовал картину,
На той картине был закат.
В него смотрел я, не моргая,
Как будто я в холсте и раме,
Где от него я чувствовал тепло,
Что скоротечно исчезало
Вслед за солнцем в горизонт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.