вам

(Разбивая строку о каменный пол эпохи,
вышагивая в ночи, громадный, горбя потолки Вселенной
Я никто, не Маяковский и не Есенин)

вам пишет
вам пишет закат,
пивший из стакана
сплошного благоденствия,
приятно улыбающийся
из окон трамвая
с травмой,
длиною на жизнь,
ежесекундно глотая
тоску и опилки

ведь я, как живой рельс
с надорванным горлом крика
мозг взрывается
ритмами адского пресса
я осуждаю себя
и презираю любого рода поэзию

любовь!
ты не пара
крахмальных воротничков,
а операция борьбы
против себя –
каждый раз
да ещё без наркоза

сердце – просто кусок мяса
в грудной клетке,
его рвут на части,
как ветер ломает деревья
в череде незаметного времени

а вокруг – мельтешит родимое месиво:
«Купите-посмотрите-подпишите-согласитесь»

и я с этой болью один на один
Вселенная – собачья конура,
а звёзды, как гвозди,
в бумагу, забитые насмерть
и я,
человек без души,
без тела и паспорта

некому крикнуть,
ведь люди, как книги,
которых никто не читает
и только я – живой,
кричащий знак восклицания
на пустом
бесконечном
пергаменте

воспоминаний
– придуманных разумом высшим
«Ты написал много букв,
ещё одна будет лишней»
не выходи из комнаты,
за ней всё уже выжжено