Сентябрь. И лист, с ветвей упавший,
лежит на мокнущей траве.
А день, свой свет земле отдавший,
склоняет к ночи голову.
Прозрачен воздух, чист до боли,
стога соломы на полях.
Весь лес, укрытый в позолоте,
в багряных тонет кружевах.
Он, будто в раме абажура,
Горит пылающим огнём.
А вечер тенью серой, хмурой,
Нас погружает в сладкий сон.
Но в этом царстве увяданья
Есть место новым письменам:
Сентябрь — пора для созиданья,
И час познания дан нам.
***
© Copyright: Игорь Викторович Беляков, 2025
Свидетельство о публикации №125090102304
Свидетельство о публикации №125090102304
Рецензии