Сентябрь целует солнцем мне затылок.
Шуршат своей роскошностью рябины.
В их алом цвете взгляд и смел, и пылок,
Как в той, в "Доме Художника", картине.
Я вспоминаю до мельчайших переливов.
Там тоже был распят, раскрыт сентябрь.
Стояли мы втроём, не оторваться было.
Вся скомканная жизнь алела в каплях ягод.
Там свет в окошке брезжил как награда
За пребывание в слюде земных событий.
Борой выстуживала душу нам досада,
Что прошлого стал мал, салоп дошитый.
Каждый решил, что будет в жизни также.
Такой же дом, рябина, пюсовый сентябрь.
Синие нити сумерек ажуром на пейзаже,
Бликующий в окне надежды канделябр.
Прошло шестнадцать лет, у меня дом у леса.
Сентябрьским огнем рябину жжет природа
Да, только у меня в окне искрится пьеса.
Любимых схоронила я с разницей в два года.
Картина
© Copyright: Илария Вулдорфс, 2025
Свидетельство о публикации №125090102297
Свидетельство о публикации №125090102297
Рецензии