Фольц

Маскирую свою боль в эти мемные картинки:
Я - невидимка.
Невыводимка.
Я также не растворим, как
В стакане с водкою аскорбинка.

Как с карабина
Лечу снарядом
С балкона прямо
На чей-то фольц.
Таким обрядом
Закончил бой

С тупой судьбой,
Что в сети ловит, огнём пытает..
Клюёт мне печень воронья стая:
За что, за чем - сам того не знаю.
Иду по кругу в найти попытках
Хотя б подобие, сука, края,
С него чтоб скинуть свои пожитки,
И с ними рядом на фольц влетая,
Закончить эту тупую пытку
Примерно где-то в начале мая.

*

Далёк от рая.
Как человек от бога.
Как полицейский, что судит строго,
От растамана, что любит дуть.
Как злой фанат этих войн убогих
От тех, кто света приемлет путь.

Далёк, как суть
От трактовок мутных.
Далёк настолько от вас, как будто
Вы зрите прошлого мёртво-тень.
Вы зрите ночь, надо мною - утро;
Вы зрите - труд, надо мною - лень.
Далёк как тот, кто сидит на сутках,
От тех, кто чаем кончает день.

М-да. Скукотень.
Лететь на фольц эти три секунды
И думать "бля, может прыгнул зря?"
Плоды решений - последствий ссуды:
Где было яблоко - там и есть змея.

А где же я?
Этих строк забвенных
Верёвка тянется будто к шее
И тянет, тянет назад меня;
И не даёт пролететь спокойно;
И ног моих не возьмёт земля.

*

Пожитки рифм и стихов ненужных
Давно осыпались на асфальт,
А я вишу на веревке дружбы
Скупой и серенький как базальт.
И вверх забраться не хватит дюжи.
И вниз упасть не даёт гештальт. 

Но мне не жаль.
Полёт секундный растянут вновь
На вечность душную, словно сблёв,
И тянет, тянет веревку время
Сжимая в шее мою же кровь,
Снимая с вас это тухло бремя:
Пытаться выразить мне любовь.

Среди оков
Этих окон старых,
Балконов странных и деревянных,
Окруков мятых и взглядов пьяных,
Вишу на рифмах, скрывая боль:
Смотрю на мусор стихов корявых,
Смотрю на новенький чёрный фольц,
Что припаркован так идеально,
Как раз прям ровненько подо мной..

*

Стекает гной.
Кровоточат раны.
Слезою чёрной написан стих.
Возможно, мне не достичь нирваны,
Но предпочту я хотя б ползти,
Сбивая ритмы чудесной праны,
В надежде что-то хоть здесь найти.

Конец пути.
Фольц стоит. Немятый.
А рядом - нет, не лежит мой труп.
Веревку строк снова в тексты спрятал
И в кружевах этих рифм стух.
Быть может, я не совсем приятный.
И может даже хреновый друг.
Быть может, не ощущу объятий
Я чьих-то любящих нежных рук.
Но знаешь, милый мой брат-читатель?
Пока что чувствую сердца стук.
А значит - рано пока прощаться.
А значит - есть мне куда идти.
А значит - ждут ещё карабины,
И буду дальше пока писать.
И прятать боль свою здесь опять
 
В эти строки и мемные картинки.