Голос

 ;
Никакая ощутимая, реальная прелесть не может сравниться с тем, что способен накопить человек в глубинах своей фантазии. ;

; Фрэнсис Скотт Фицджеральд. Великий Гэтсби




Прибой шепота твоего.
В трубке изогнутой черного телефона.
Греешь моё ушко, нежно, губами влюбленно.
Ласкаешь.
Мне всё на свете отдать
( и малость вдобавок ещё) обещаешь.
 
Стрекозы души взмывают трепетные
В потоке голоса. А мне так мало его!
И опадают блёстки нот-светлячков
На обрывки утренних снов.
На паркет, на блики солнца на коврике,
ведущем в альков.

В этих снах очарованны души,ты меня обнимаешь.
И птица мечты твоей бьётся в моё окно.
И солнце грусти испаряет хлад моих одиночеств.
После сладкого глотка амброзии голоса твоего,
из тысячи и одной ночи.
 
Этот апофеоза тембра, нежнее кожи младенца.
Сингл телефонного (всего лишь) свиданья.
Похожего на звуки страстного танго.
На исполнение святочного гадания.
Волны глубокого тембра
голоса твоего.

2025