На тонких пальчиках осадков,
По сну начавшей зреть листвы,
Меняя цветность, для порядка,
В свой первый понедельник, ты,
Сентябрь, в тумана акварели,
По покосившийся забор,
В пять тридцать восемь вышел к цели.
И капель не синхронный хор,
Которых шёпот, так раним,
Бросал пальпировать окраин
Поверхность, с привкусом руин,
Которых вид саднит, печален,
А там, за пасмурным причалом,
Штиль море обнимал, пока
На нём лежали облака,
Как странной осени начало.
5:45 1.9.25 км41/21
начал о
© Copyright: Евгений Сенсуалис, 2025
Свидетельство о публикации №125090101108
Свидетельство о публикации №125090101108
Рецензии