Пиромания

Звенит в ушах проклятый звон,
и, кто-то ходит, над моим-то льдом.
Не вижу, но слышу, как все трещит глуховато,
вокруг эмульсия правды, а я, как смятая вата.
Стирается линия отрезка,
мне стало тошно от всего, а еще мне стало мерзко.
Вязкий и липкий, как смола,
а образы, как огни,
прогорев лучами огня,
личность - пыль золы.
Так и хочется сдуть, чтоб бесполезно не тлело,
раньше, хоть грело, а сейчас, ничем не поможешь капризному телу.
Пытаюсь заменить лампочками и в целом, чем-то искусственным, прогорают они, а мне все не теплей,
только на стене от света, представляю свой театр теней.
А иногда, я позарюсь на чужие искры,
усилие происходит, увы  не бескорыстно.
И, в чем тогда, интересно сила ?
идти покуда, молчанием зовет могила.
К чему презрение, ведь мы с тобой в единой колодке,
а раз сердце- подарок, то чувства - коробка обмотанная красивой оберткой.
И все же, огонь не надо искать в горах, как случайный шорох,
огонь надо создавать, или иначе, какой смысл в ожогах.
И дано Прометею, огонь вокруг людей и к небу поднимать,
я огнем только себя грею, пожирает тело Каинова печать.
И огонь не получиться развести в тесном помещении,
вспышка от молнии наскучила, не то что гром,
собираю золу, как прах в ритуальном обращении,
жду чего-то, но снова покрылось сознание льдом…
…К повторному кругу готов,
только не будет, никаких огней и костров.