Вирши

Рэп

Свинцовое небо, на душе слякоть.
Кто-то наверху захотел поплакать.
Обхожу лужи, северный ветер.
Направление юг, пролетел кречет.
Вечер в спину, в глазах уныние,
Мокрые крыши, впереди событие.

Лирика улиц. В поисках рифмы.
Из окон в меня усмешка от нимфы.
Я не поэт, скорее художник.
Рисую картины конкретно во вторник.
Походить на других я не желаю.
Мне бы билет поближе к Алтаю.

Мёртвые лица усопших поэтов.
Нет больше сил лицезреть на это.
Серые стены, перегородки.
Помню, как маленьким скатился я с горки.
Если бы можно было остаться
В детстве моём и не возвращаться.

Нижний Тагил по-весеннему грязен.
План, как уехать, мне в общем-то ясен.
Нужно купить билет до Алтая.
Плацкартного нет! Собака ты злая.
Судьбу не обманешь, сбежать не успеешь.
Ярмо навсегда на моей шее.

В Нижнем Тагиле, падая с крыши,
Я не успел завершить эти вирши.

Лирика грязных улиц...

В апреле двадцать пятого.