В гуще листвы, где свет — лишь шёпот,
Камня дыханье, истёртое ветром.
Время, как тень, скользит по откосам,
Не ведая меры, не зная ответа.
Стекло горизонта, размытое дождём,
Хранит в себе отзвуки старых историй.
И каждый излом — это чьё-то плечо,
Познавший закат, познавший тревоги.
Пыль на ладонях — это прах звёзд,
Упавших на землю, чтоб стать тишиной.
И город, что спит на вершинах холмов,
Всё ждёт, когда сгинет его покой.
В гуще листвы, где свет это шёпот
© Copyright: Грачев Вячеслав Валерьевич, 2025
Свидетельство о публикации №125083107860
Свидетельство о публикации №125083107860
Рецензии