За что журналисту не больно..

За что возле смерти не свит

Досады - прямой огонёк,

За что от желания кривит

Внутри журналиста - игра

И тоненькой маской - привит

Твой дух осмысления слова,

Он словно горящий гранит

То падает, то отворит

Внутри неизвестности - глаз.

За что обыграет - сейчас

Внутри оппонента укором

Твой будущий вымысел - скал

Под новостью ниже слезы?

Он точку вопроса - вбирал

И между любовью не вышел

Внутри журналисткой тоски,

Что прошлое помнит - на нас.

Не больно то видеть, а ты

Всё ищешь внутри единение,

В той вере практичной слезы,

Как заданный, новый актёр

И выше скульптуры не звон,

А только прямое отличие

Тебя успокоило - в такт

Мучительной просьбы игры.

Ты сам - журналист и впотьмах

Не жалко к себе оправдания,

Не стелет твой яркий пример

Внутри - уготованных жил -

Ту бойкую насыпь из сил,

Когда на предмете отчаяния,

Ты сам выбираешь свой путь

И ракурс конечности слов.

Не больно по этой бежать

Внутри - искромётной причине,

А вышел за ней - твой манер

И только по жилам вздохнул,

Что сам он - пером небогат,

Но выжил по тонкому аду

К себе загоняя - тот стиль

Внутри оправдания слов.

Не жалко и аду - сказать,

Как вечностью прошлой ожил

Ты сам - перед словом и стал

Ему - откровением жилы,

Не больно тебе открывать

То слово внутри привидения,

А только бежать за посыл

По вечному шагу - назад.