Тебя, мой читатель, не стану я тешить
Стихами, где гладкий рифмуется слог.
Где рифма — служанка, что вечно помешивает
Тот самый, что вычитан, словесный пирог.
Где смысл — лишь подтекст, что мелькает незримо
За ширмой из пышных, нарядных одежд.
Где образ — как фото, что сделано мимо
Того, что на деле внутри нас, невежд.
Не буду я славить весну или осень,
Не стану искать я высокий сюжет.
Я вырву из горла кричащую просинь,
В которой ни звука, ни света - нет.
И пусть этот сломленный, рваный, неровный
Разорванный в клочья мой внутренний крик,
Ударит по нервам той самой основы,
Что ты называешь — поэзия, стих.
Тебя, мой читатель, не стану я тешить
© Copyright: Грачев Вячеслав Валерьевич, 2025
Свидетельство о публикации №125083107696
Свидетельство о публикации №125083107696
Рецензии