Последняя мысль

Все та же привычка сидеть до ночи,
Пальцы тычат тач, что есть мочи,
Мало мыслей в голове до полуночи,
А потом, как по щелчку, много очень.

На каждой мысли штамп из образа,
Пыльного, размытого, но занозного,
Хотелось бы мне быть с ним порознь,
И откуда взялся яд у полоза?!

Много раз ходил к разным психологам,
Хотел узнать, что же там, под пологом,
Занимался сплошь самоанализом,
Даже искал истину под талесом.

Захлестнула ежедневная рутина,
«Вот оно – забвение?» Спросил я.
Нет, лишь временное помутнение,
А потом опять – наваждение.

Пальцы тычат в тач, что есть мочи,
Руки держат телефон – так же точно.
Рассудком отвлекаешься нарочно,
А образ зыбкий держит мысли прочно.

Возможно ль погубить заочно?

Нет. Бред.

И вновь отсроченный рассвет.
Ты в  восемь : двадцать три –
Скажи безликому: «Привет».
А в полночь : двадцать три –
Спишь слишком сладко для того,
Кто обещал впустую.

Ну, что ж, смотри, на грани я:
Осталась мне секунда.
В глазах темно и оп! ирония:
Размытый образ. Круто?!

Забыть его я не могу,
Спектакль полон боли.
Но кто же мы, чтоб осуждать судьбу?
Лишь пыль и прах, не боле.

Все та же привычка сидеть до ночи,
Уж чего не отнять, скажу точно.
Пальцы тычат в тач, что есть мочи.
Пишу «привет» в пустой чат.
Заблочишь?