Пустует место палача:
С утра заботы поголовье,
И ни минуты кутежа,
И ни мгновения покоя.
Десятый круг; последний вальс;
И слёз ручьи от слов случайных —
Не удаётся отойти,
От дел насущных, в одночасье.
И новой пыткой вдоль хребта —
Шершавый писк обоев старых.
И этот голос, что всегда —
С довольством диким колет раны.
И горечь, терпкая, надежд,
И тихий шёпот ненавистный.
И в ожидании побед —
Листком помарым вязнуть в иле.
И не проститься; ни простить.
И не забыть бы, отпуская.
Как это страшно — быть себе,
Тем самым стражником кошмара.
Без остановки, с разу в раз,
Души пытать остаток зябкий.
И всё прекрасно понимать,
Под кожу запуская язвы.
И сердце, бедное своё,
Топча опять напропалую —
Тушить окурок о плечо,
Чтоб хоть немного стать покойней.
И замирая, у клети,
Вдруг обернуться, в отраженье —
Стараясь с горя не найти,
Себе же чёртово прощенье…
У завтра вкус лимонного пирога
© Copyright: Василёк Полутонов, 2025
Свидетельство о публикации №125083106686
Свидетельство о публикации №125083106686
Рецензии