проценты

Всё помнится... Какими были мы?
Вон детство, словно взятое взаймы,
выплачиваем времени по векселю.
Влюблялись и ругались не со зла...
Беспечнось? Да кого ж она спасла?
Всё было. Было страшно, было весело.
Тревожно было тоже, и порой
хрипели - яму сам себе не рой,
попомнится, пойдут проценты, тикая,
как ходики в гостиной на стене,
где было хорошо тебе и мне,
и теплилась в душе молитва тихая.

***

Насыпь, маки красные на ней,
осень, цвет её прохладных дней,
жизнь враскачку, поступью состава -
едем, но куда? Назад? Вперёд?
Чай, а бутерброд не лезет в рот.
В тамбуре темно, и тлеет "Ява",
стыренная тихо у отца...
Пьянка, лампа-дрица, о-ца-ца,
высадка в дожде, перрон, окурки...
Девочка встречает. Алый мак
в пальцах не поник, и не обмяк,
и глядит влюблённо из-под куртки.

***

Осенью запахло, устарели
наши представления о днях
летних, длинных. Август, как монах,
медленно идёт по влажной прели,
встречу обещая сентябрю.
Шепчет - встречу и поговорю,
вот поймёт ли юный месяц старца?
Может, не захочет он со мной,
старым, убелённым сединой?
Просто скажет - лучше нам расстаться.
В этом свой резон, такие встречи
не для разговоров - только миг.
Лучше сразу, лучше напрямик,
лучше так - отчётливей и резче.
Пахнет прелью, деревом сырым,
может быть, ещё поговорим,
чай с брусникой, печка разогрета -
чем не повод, было бы о чём...
Вечер, и маячит за плечом
жизнь, пока дымится сигарета.