Август

Повеет осень - значит, расцветет
куст сентябринок под окном сиреневый.
А август, не жалея ярких нот,
иконописец, золото прольет,
приветствуя Успение.
Не гроздья винограда, а сапфир,
топаз мой август на ветвях развесил.
И в каждом, солнце, звездочку зажги,
луча притронувшись волшебным жезлом.
Кленовый лист безудержно краснеет
от буйства человеческих страстей,
их гибельных низин, их чистоты высот,
от легкомыслий дискотечных песен
и слишком чрезвычайных откровений.
В зеленые улыбки светлых ив
вплетайся, золоченая помада.
Мой старый парк, грустить по мне не надо.
Цветов, слагавших сонмы из молитв,
мне ветер как привет пришлет порыв.
Мы в детстве здесь играли в классики.
А в юности некрепкое бастардо.
И вот теперь с тетрадью и пером
как Пушкин на скамейке в Болдино,
и ладно.
Но кто прочтет иронию в стихе? -
Тому я высший балл поставлю, правда!

Алена Венецианская,
29.08.2025г